- as cartas que eu não mando

Meu querido,

Devo lhe confessar que estou um tanto cansada de lhe mandar cartas, que nunca nem sequer chegaram perto de suas mãos. Isso me destrói, sendo que queria que tivesse um efeito totalmente contrário a este. As cartas que não mando para você -e que são as que mais gostariam que você chegasse a ler- guardo num baú, trancado a sete chaves que chamo de coração. Vida ingrata está que eu tenho, sempre dei tanto amor, para no final das contas não receber nenhum.

Mas tudo que queria lhe dizer é que já não amo, -se é que um dia cheguei a ama-lo!- foi tudo um grande engano da pressa de se apaixonar na juventude. Com anos aprendi que não se pode ter pressa para certas coisas, ele apenas chega, mas confesso-lhe que ainda não vi meu amor apontar na esquina. E apesar de muitas vezes ainda pensar em como poderíamos ter sido felizes -ou talvez não- você já não tem efeito nenhum sobre mim.

Talvez queira saber como lhe escrevo essa carta, em que cenário e circustâncias, e eu o descreverei para você com muito gosto: um copo de vinho tinto sobre a mesa, com luzes amenas em uma sala quase vazia de móveis -mas não de solidão- e eu, sentada em uma cadeira que comprei por apenas R$10,00 em um bazar perto de casa-ela já ameaçou se partir ao meio uma dúzia de vezes, mas mesmo que ela venha a se quebrar, acho que o preço foi mais que justo- escrevendo em um papel amarelado, com uma caneta que briga com minhas vistas por teimar em escrever numa cor quase invisível de se ler.

Essa sou eu hoje, nem melhor nem pior do que se tivesse vivido um grande amor com você. Talvez até acabasse na sarjeta -pois você teria me roubado até o último tostão da calça jeans com bolso furado que me dera de presente quando ainda namorávamos!- mas sei que são só mentiras para confortar alguém que já chegou a beira da loucura por ter perdido um grande amor.

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